Um ser que participa do Todo e tem saudade do tempo que não foi, mas sabe que um dia nele irá se desmanchar, e flutuar. Porquanto participo da sopa divina.
Comecei a ler Em Busca do Tempo Perdido.
O �nico tempo perdido � o do leitor. Consegui chegar na p�gina 50 e, morrendo de sono, comecei a achar aquilo uma verdadeira babaquice. Coisa de perobo, de �hiper-sens�vel�. Confesso que algumas das id�ias, algumas cenas, s�o memor�veis, merecendo o adjetivo: �interessante�.
� o caso da cena dos biscoitos.
Nesta cena, Proust come um biscoito em dez p�ginas. Isso porque o ato de comer biscoito lhe inunda de reminisc�ncias. Primeiro uma estranha sensa��o, uma euforia extasiante, que vai num crescente at� que lhe vem a espec�fica cena do passado, evocada pelo biscoito molhado em um ch�. Mas, no geral, o livro n�o passa de um caldo grosso de adjetiva��o vazia, em outra l�ngua: enche��o de ling�i�a, objeto amado por Proust de todas as formas.
Por isso resolvi trocar a leitura, peguei um James Joyce, que � um pouco mais divertido. E, segundo Lacan, psic�tico. Acho que por tratar palavras como coisas. Ent�o - deixe-me prosseguir - peguei o Joyce e fui ao banheiro para receber uma bela duma boquete. Vai se fuder Arist�teles! Fa�o trocadilho mesmo.
Mas que loucura! Onde vou parar escrevendo coisas assim? Quem ir� me entender?
Eu mesmo?
S� eu mesmo?
Foda-se.
Hoje fui at� a mercearia. A princ�pio n�o queria, mas a fome me obrigou. Sentia a consci�ncia toda arranhada, demasiadamente transl�cida.
Queria fazer outro tipo de coisa, como ficar sentado.
E queria tamb�m, se fosse poss�vel, uma outra consci�ncia.
Ser� poss�vel fazer transplante de consci�ncia?
Ser� algum dia poss�vel?
Ou voc� acredita na identidade entre mat�ria e esp�rito?
Ou qualquer outra invers�o transcendental?
Mas, na verdade, o que se passa entre mim e Proust, ou entre mim e a �obra� de Proust (para evitar obje��es) � o seguinte: n�o tenho calma suficiente para l�-la. Sou demasiadamente ansioso para saborear deliciosas 50 p�ginas sobre o valor do beijo de sua m�e, antes de dormir.
Me desculpe Proust. Tenho mais o que fazer. Por exemplo, dar tiro com a espingardinha de chumbinho que o Velho Chaby, morador aqui da r�publica, trouxe hoje para casa. Enchemos uma garrafa de pl�stico com �gua e fizemos de alvo. E, quando acert�vamos, come�ava a vazar �gua pelo furo. E diz�amos entorpecidos:
- A garrafa t� mijando. O Pablo fez a garrafa mijar.
Caralho! Quanta coisa in�til. Quanta perda de tempo. Ser� que falar de m�sica n�o � perder tempo. E quem disse que o tempo � dinheiro. Isso � verdade para usur�rios fedidos, como os bancos.
E, se tempo � dinheiro, dinheiro � tempo. Tempo � espa�o. Logo espa�o � dinheiro e eu um ot�rio de escrever algo t�o retardado.
